02 mai 2008
Je travaille, donc je suis
La porte s'ouvrit sur une pièce immense, infinie. Tout un univers riche en significations et en stimulations sollicita d'un coup son attention. C'était le contraire du lieu circonscrit et clos auquel il s'attendait. Il eut l'intime conviction que cet univers happait les arrivants et les désagrégeait. Son esprit s'embrasa. Il en perdit d'abord sa faculté de concentration au point d'oublier de regarder ce qu'il avait prévu d'observer : le sol, les murs et le plafond, il en oublia même le dieu tapi derrière le somptueux bureau. Il fut frappé par une décharge électrique, évocatrice, créatrice, qui lui planta au cœur une folle allégresse. A l'instant même, une force impérieuse l'appela à se prosterner et à offrir un sacrifice, mais il préféra se rallier à ses compagnons, adoptant une attitude de piété, d'obéissance et de soumission.
Ainsi commence 'Son excellence' de Naguib Mahfouz, le grand écrivain égyptien, prix Nobel de littérature en 1988. Le dieu derrière son bureau est le directeur général de l'administration et le héros de ce livre se donnera dès lors comme objectif d'arriver à ce poste, consécration d'une carrière dévolue au fonctionnement de l'état. Pour y arriver, pauvre fils d'un pauvre conducteur de calèche, il tentera de se faire remarquer par la qualité et la quantité de son travail, n'hésitant pas à sacrifier toute vie personnelle.
Ce qui frappe d'abord, et je pense que le début donne le ton, c'est la comparaison et l'utilisation du langage religieux. Travailler pour l'administration se fait par foi, on prie beaucoup et on s'en remet très souvent aux mains du créateur. Mais l'idéal de tout nouvel arrivant, c'est de devenir dieu.
Le livre est d'un grinçant comme j'aime; on suit notre personnage au long de sa vie, les choix qu'il peut faire pour progresser dans sa condition, ses rapports avec ses collègues et ce but final insensé qu'il se donne, non pas pour vivre mieux mais pour clamer à la face du monde qu'il pouvait le faire.
Et vous, jusqu'où seriez vous prêts à aller ?
21 avril 2008
Un complot peut en cacher un autre
Imaginez que Franklin Delano Roosevelt n'ait pas été élu pour la troisième fois en 1940; imaginez qu'à sa place ce soit Charles Lindbergh, le grand pilote qui dira qu'Hiltler était sans doute un grand homme qui avait fait beaucoup pour le peuple allemand; imaginez... ou putôt non, n'imaginez pas, allez lire le roman de Philip Roth qui le fait pour vous. Il raconte ainsi ses souvenirs d'enfance imaginaires, la prise du pouvoir de l'aviateur, la montée lente mais sûre du fascisme aux États-Unis, les rapports de plus en plus tendus entre ses parents et d'autres membres de sa famille, la collaboration plus ou moins consciente avec le pouvoir, le désarroi d'une communauté qui ne sait plus à quelle réalité s'accrocher pour survivre.
Je suis resté accroché tout au long des cinq cents pages du livre qui, je dois le dire, est accompagné d'un dossier documentaire très complet pour en savoir plus sur les personnages historiques, tremblant pour ce bonhomme de dix ans et sa famille se trouvant au centre d'une tourmente dont ils ne maitrisent aucun paramètre. Je ne regrette qu'une chose, la fin qui rejoint le cours historique "normal" alors que je l'aurais bien vu beaucoup plus noire.
Si vous voulez vous faire peur alors, lisez le roman ou imaginez, imaginez que Nicolas Sarkozy ait été élu président de la république en France... Ça fait froid dans le dos.
29 mars 2008
Que la chair peut être triste
Ils pouvaient être originaux, c'est raté. Ils pouvaient créer un lieu unique et c'est raté aussi. En entrant ce lundi après midi dans le musée de l'érotisme, on pouvait espérer voir une collection plus "turelle" que "cul". Raté, toujours raté. Pourtant, on pouvait rêver, l'érotisme est autre chose que des bites et des culs, autre chose que des hommes et ou des femmes nus ensemble et un musée promettait de rehausser le sujet en le documentant un tantinet. Et là, rien, la platitude absolue, ils ont fabriqué un prétexte pour les touristes qui ont honte de pénétrer dans la salle à côté où se produisent des effeuilleuses de se rincer l'œil à bon compte.
Alors bien sûr, il y a l'alibi culturel, des sculptures tantriques, des poteries grecques, des terres cuites précolombiennes qui, à y regarder de plus près, sont souvent des reproductions grossières, avec de jolies cassures peintes à la main. Et même si ce sont des reproductions, on peut penser qu'un peu de recherche aurait pu apporter quelques éclaircissements sur leur fonction, le rôle de la symbolique sexuelles dans ces différentes sociétés au lieu de chercher à faire rigoler les foules avec des dieux priapiques monstrueux, des godemichés de toute taille, toute matière, toute couleur.
De plus, les étages supérieurs (le musée est réparti sur sept étages de petite surface) contiennent une collection très importante de documents écrits, photos, journaux autour de la prostitution et des maisons closes, sujets pas vraiment érotique. La seule exception, à mon humble avis, mais celà vaut il le détour, était une exposition temporaire de dessins d'illustration d'un texte qui ne nous était pas présenté, d'un très beau noir et blanc dans un style faisant penser à celles réalisées dans la première moitié du vingtième siècle.
Il reste un sacré chemin à parcourir, et notre société n'est elle pas en train de le parcourir à reculons, pour faire comprendre qu'érotisme et pornographie n'ont rien à voir. Je conseillerai donc de revoir le film "Tess" de Roman Polanski avec la magnifique Nastassja Kinski en train de prendre délicatement une fraise, tenue par un charmant jeune homme, entre ses lèvres encore plus rouges, c'est beaucoup plus érotique que tout ce que vous pourrez voir dans ce musée.
Photo: sculpture indonésienne prise sur place.
25 mars 2008
Vous reprendrez bien du thé ?
Pourtant de thé, il n'en est pas question ici, mais d'un voyage spirituel, à l'initiative d'un frère parmi trois qui leur en cache le vrai but, effectué dans un train en Inde. Mais pourquoi les deux autres ont ils acceptés cette aventure ? Parce qu'il fuient; ils fuient un amour contrarié ou une future paternité pas assumée; ils veulent échapper à leur histoire qui semble écrite d'avance.
Une fois dans la même galère, ils se comportent comme trois salles gamins, avec leurs caprices, leurs intransigeances et leurs mesquineries qui pourraient parfois donner envie d'en prendre un pour taper sur les autres.
Difficile d'en dire beaucoup plus sans déflorer le sujet; j'ajouterai seulement que l'on rit souvent, sans que ce soit de la grosse farce, la gravité ne manque pas non plus et que j'en suis sorti avec une furieuse envie de retourner en Inde; ce pays me manque. Par contre, nos trois héros ne semblent pas en retirer grand choses, la pirouette finale laissant supposer qu'ils ont décidé de rester des adolescents attardés. Dommage.
Ne boudons pas notre plaisir, le film est servi par une brillante distribution, à commencer par Owen Wilson, plutôt habitué aux pochades pour boutonneux, la tête couvertes de pansements comme pour rappeler que peu avant le tournage il se remettait d'une tentative de suicide, Adrien Brody qu'on a pas oublié depuis 'Le pianiste', Jason Schwarzman qui était le Louis XVI de 'Marie-Antoinette' ainsi qu'une floppée de seconds rôles remarquables tenus par Bill Murray, un petit clin d'oeil au précédent film de Wes Anderson sans doute, Anjelica Huston toujours parfaite et même un Barbet Schroeder en mécanicien automobile sans faute. On passe un bon moment, reste à savoir ce qu'il en restera dans six mois ou un an.
La photo vient d'ici.
21 mars 2008
Le dernier au musée des arts premiers
L'entrée est cachée, il faut se faufiler entre deux parois pour la voir. Et puis, une fois dans le bâtiment, on accède aux salles par une longue rampe inclinée qui tournicote comme un grand serpent ou la langue d'un gros animal. Quelques images qui bougent y sont projetées au sol, le ressac de la mer, une visite de la chine. Enfin, après un court passage au noir, on débouche dans l'antre du musée, une grande pièce tout en longueur avec des petits murets qui délimitent des espaces distincts. C'est très animal et c'est sans doute pourquoi ces murets sont recouverts de cuir.
Première constatation, c'est sombre. J'ai laissé mon manteau au vestiaire et, comme un imbécile que je suis, j'y ai laissé mes lunettes. La lumière qui reste me rend impossible la lecture du moindre panneau.
Deuxième constatation qui viendra un peu plus tard, après acclimatation, il fait froid; je regrette donc doublement mon pelure.
La musée du quai Branly regroupe des collections de différents lieux d'accueil précédents et les repartit sur quatre continents, l'Europe étant visible ailleurs et les habitants de l'Antarctique, passés ou présents, restant à découvrir. Il faut dire qu'ils possèdent une magnifique collection d'art africain, zone la plus importante dans le musée, mais aussi des vêtements, des objets de la vie courante, des instruments de musique, etc. On peut, de temps en temps, au détour d'un petit recoin, entendre des musiques, visionner de petites vidéos remettant en situation ce qu'on a pu voir ou lire. Et puis, il y a les boîtes à musique, deux pièces plus importantes qui projettent de courts films musicaux provenant de tous les points de la planète.
On pourrait y passer la journée, nous y sommes restés plus de trois heures ce n'est déjà pas si mal. Surtout qu'à la lumière et la température défaillantes, il faut ajouter un étiquetage aléatoire, références à numéros invisibles ou manquant, numéros sans références sont choses courantes qui ont le don de m'énerver un tant soit peu. Bien sûr, j'y retournerai, il y a tant de choses à voir que nous n'avons fait que survoler, et il y a de plus des expositions temporaires qui semblent valoir le détour.
Même si c'est un peu le bazar à l'intérieur, au moins les pièces présentées sont bien mises en valeur, même si on ne sait pas toujours ce que c'est c'est. Tout n'est pas perdu.
18 mars 2008
Piments catalans
Je viens de tourner la dernière page avec une grande tristesse, parce que c'est la dernière, que dis-je, l'ultime aventure de Pepe Carvalho. Manuel Vazquez-Montalban est mort peu de temps après avoir terminé cet ouvrage mais, ce n'est pas la seule raisons. Tout laisse à penser, en terminant la fin du texte, qu'il n'y en aurait pas eu d'autres.
Alors, pour finir en beauté leurs aventures policières, prétextant un meurtre qu'on veut lui mettre sur le dos, Pepe accompagné de son fidèle Biscuter part faire un tour du monde en endossant, pour garder leur anonymat, les sobriquets de Bouvard et Pécuchet que personne ne semble plus connaître sur terre. D'ailleurs, durant les deux cents première pages (il y en a tout de même huit cents au compteur) il y aura des poursuivants fantômes, des coups de feu tirés sur leur voiture, de la drogue mystérieusement cachée dans leur coffre, une femme qui disparait, un agent des services secrets israéliens qui leur confie une mission. Et puis, en s'éloignant peu à peu du cercle traditionnel de ses enquêtes, même s'il croise à trois reprises des lieux connus pour certaines d'entre elles, on prend de la distance par rapport au roman policier. Ne reste plus qu'un récit d'un voyage sans but ni préparation, comme j'aimerai pouvoir me permettre un jour et qui traverse quatre des cinq continents.
Je ne vous donnerait pas la liste des personnages attachants entraperçus ici ou là ni celle des villes et des sites traversés, j'aurais trop peur de vous retirer le pain de la bouche, bouche qui a une importance toute particulière dans ce roman, comme dans tous ceux où sévissent ces personnages récurrents, car truffés de recettes et de dégustations en tout genre.
Il ne me reste plus qu'à reprendre les aventures en commençant par la première et tâcher d'écrire un recueil de recette catalanes. Ca me consolera.
06 mars 2008
Un peu de progression dans la débauche, je vous prie
Quand Igor Stravinsky faisait de la musique des années 50 en 1913, c'était révolutionnaire, génial, inouï. Mais quand il continue à faire de la musique des années 50, mâtinée de classicisme, en 1951 avec son opéra "The Rake's progress", il n'y a plus rien de nouveau, c'est du déjà entendu, il n'y a plus de surprise. De plus, quand sa musique est servie aussi mollement que ce chef mou et cet orchestre mou, on finit par s'ennuyer.
Il faut dire qu'il n'a pas de chance dans cette histoire. La mise en scène se veut moderne donc elle est tapageuse, très "bling bling" avec ses changements de costumes et de décors de visu, des vestes et des robes en lamé, des animaux de toute sorte en plastique et, surtout, saisissant n'importe quel prétexte pour glisser sur scène une femme en petite tenue. Du coup, on biffe au fur et à mesure de l'inventaire de Prévert ce qui passe sur scène, un nain, une femme à barbe, des lutteurs, des fous, des médecins, un enfant, un comissaire priseur, etc. Le raton laveur se fera attendre jusqu'à la fin. Et puis, tous les symboles sont appuyés lourdement. Nick Shadow est habillé tout en noir avec une chevelure brillantinée, des rouflaquettes jusqu'aux commissures des lèvres, l'héroïne abandonnée vit une grossesse express et tout est à l'avenant.
Restent de belles voix, pas trop fortes (sans doute pas assez), chantant parfois de très beaux airs; mais celà valait il trois heures assis sur des fauteuils trop petits qui coincent le dos contre les genoux des personnes derrière et les genoux dans le dos de ceux de devant ? Heureusement, nous avons compensé le tout par une visite du foyer, magnifique salle de l'Opéra dont le plafond regorge de dorures et de peintures du XIXème siècle, un passage dans une loge pour admirer le plafond de la salle peint par Chagall et une apparition, tels deux papes libidineux, au balcon donnant sur la place. Finalement, la soirée fut bonne.
23 février 2008
Quand ça se ressemble, on assemble
Le premier film(1), je l'ai vu à la télévision, une retransmission un peu trop tardive pour être bien frais le lendemain. La trame de film de gangster est assez classique et j'ai trouvé le scénario manquant un peu trop d'ambigüité. On y voit deux policiers tout frais sortis de leur école, l'un qui va être l'œil d'un truand notoire dans la police, l'autre l'œil de la police dans l'antre du même truand. Ils sont trop dissemblables et il aurait put être intéressant de les voir agir aussi différemment pour des raisons fort semblables, essayer de décortiquer ce qui fait le choix des humains d'aller dans une direction ou l'opposée. Mais Scorsese n'a pas fait le choix de James Ellroy comme scénariste et je ne suis pas réalisateur.
Le second film(2), tout aussi étatsunien, que je suis allé voir au cinéma, dans une séance pour une fois dépourvue d'images publicitaires, était lui une adaptation d'une comédie musicale elle même adaptation d'un roman lui même transposition d'un fait divers datant d'un autre siècle, pour vous dire comme le sujet était original. Il s'agit d'une vengeance ruminée pendant de longues années visant les auteurs d'une terrible injustice. Comme souvent dans ce genre de film, les méchants sont très méchants et on ne regrette pas de les voir périr dans d'atroces souffrances. Mais là, il y a aussi des héros sombres et torturés qui tuent sans bien savoir pourquoi, attribuant la faute aussi bien aux auteurs de l'injustice qu'à tous les témoins muets et, par extension, tous les habitants de la ville. Alors, le barbier va couper des gorges en chantant, couper des gorges en dansant, couper des gorges sans plaisir mais avec de jolis gestes et le sang coulera projetant sa lumière carmin dans une photo quasiment noire et blanche. C'est un peu long et un peu vain.
Ces deux films, par contre, ont un point commun, la dimension shakespearienne de la vie des personnages qui fait que je conseillerais de suivre les intrigues avec la liste de leurs noms permettant de les rayer au fur et à mesure de leur disparition.
(1) "Les infiltrés" de Martin Scorsese
(2) "Sweeney Todd" de Tim Burton
25 janvier 2008
L'arme du crocodile
Mma Ramotswe n'est pas n'importe qui. C'est la première femme détective du Botswana. Elle a ouvert la première agence entièrement féminine, composée d'une secrétaire et d'elle même, du pays grâce à l'argent de la vente du troupeau que son père lui a légué à sa mort. Ce livre raconte la genèse de son aventureux métier et les premières enquêtes qu'elle mène. S'y côtoient les pères disparus depuis très longtemps qui réapparaissent pour profiter de l'accueil traditionnel des enfants en cas de difficulté, les petites arnaques en tout genre, les profiteurs comme il y en a partout mais aussi la sorcellerie et les ravages qu'elle peut faire, La plus troublante de ces minis énigmes est celle menée à la demande d'un père un peu trop présent qui soupçonne une de ses filles d'avoir un ami qu'il ne lui a pas choisi. Celui ci existe-t-il vraiment, qui manipule qui dans cette histoire, celle ci se termine par une pirouette qui vous laisse perplexe.
Le reste, s'il est bien écrit et agréable à lire m'a laissé un peu sur ma faim. Les récits sont très courts, certains assez simplistes (quand vous faite l'hypothèse qui s'avère être la bonne à la première page et que vous voyez l'héroïne ne pas même y penser jusqu'à la fin, c'est frustrant) et, finalement, vous ne savez pas grand chose du mode de vie des habitants du Botswana en tournant la deux cent cinquantième page. J'irai voir les aventures suivantes de Mma Ramotswe qui est un personnage attachant mais je ne la suivrai pas jusqu'au bout du monde.
12 janvier 2008
Une nuit à l'opéra
Aujourd'hui, je suis allé à l'opéra, mais les gens y savaient pas chanter alors ils bougeaient leurs bras et leurs jambes dans tout les sens. Et puis, on était drôlement mal assis, tout coincé entre les genoux des gens de derrière et le dos de ceux de devant; quand je me suis levé, j'avais mal aux fesses. Heureusement, il y avait deux pauses, même qu'on appelle ça des anthrax
Dans la première partie, les gens sur scène y couraient partout et leur collant y changeait de couleur. J'ai bien aimé la musique, à un moment, y'a un monsieur qu'à soufflé dans un drôle d'instrument qui faisait comme des pets très graves, et puis un autre qui tapait sur des tambours; et puis y'avait des trompettes. J'aime bien les trompettes.
Dans la deuxième partie, c'était pas bien, la dame derrière moi avait mis son genou dans mon dos qu'on aurait dit une jambe de pierre. Ca faisait mal. Mais dans la lumière elle était rigolotte, elle voulait toujours se coiffer et sa fille la grondait sans arrêt. Dans le noir, on a vu arriver les danseuses une par une, lentement, habillées toutes pareille avec une petite jupette qui s'appelle un tutu. J'aime bien les tutus. Je les ai comptées, il y en avait trente deux qui faisaient toutes les mêmes gestes; c'était beau comme un défilé du quatorze juillet. Et puis après, elles se mettent par moitié de chaque côté de la scène, en bougeant de temps en temps, pendant qu'y en a une qui vient faire des sauts toute seule au milieu. Même qu'on en a vu une voler, mais y'a un truc, y'a un monsieur qui la portait. A la fin, toute le monde a applaudi, les dames qu'avaient dansé toute seules venaient sur le devant de la scène, mais on pouvait pas les reconnaitre car elle n'avaient pas de numéro dans le dos.
Après le deuxième anthrax, c'était de la musique de Tchaïkovski, celui qui casse les noisettes, mais là, c'était la dame se pique. Elle était toute maigre et toute triste avec sa robe noire. D'ailleurs, elle meurt. Et puis après son amoureux y va fêter ça avec tout plein de copains autour d'une table, avec des chaises, et y tournent, y secouent la tête, y tapent des mains par terre. J'ai rien compris.
Mais les costumes y zétaient jolis et y zalaient bien avec le mur du fond, alors j'ai applaudi aussi. Mais la prochaine fois, je viendrais avec un coussin, le coup de balais ça fait trop mal aux fesses.
