1 juin 2005
Jour tranquile à Paris
Il est des jours particuliers qui résonnent d'un
son différent, une tristesse qui plane, un nuage qui passe. Pourtant,
il pourait être gai, joyeux, pétillant. Aujourd'hui, c'est pourtant un
anniversaire; ma soeur aurait quarante ans. Aurait, car elle a choisi de
tout arrêter il y aura bientôt quinze ans. Arrêté de souffrir, arrêter de vivre.
Je me rassure en me disant
qu'elle ne vieillit plus, qu'elle restera la jeune femme de vingt cinq
ans que j'ai vue la dernière fois, tout en refoulant cette toute dernière
image, un petit reflet brillant sous la paumière baissée.
Je vais boire un verre en son souvenir.
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